sulla stessa sedia, circondato dai resti di un matrimonio improvvisamente finito. L’organo vicino alla recinzione sul retro, che mio padre aveva piantato quando avevo dodici anni. Il corniolo vicino al vialetto, dove io e mio fratello giocavamo a nascondino. L’altalena che aveva installato in veranda un’estate, la stessa estate in cui partii per l’università.
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Tre settimane dopo il funerale, notai che i jeans di mia madre le stavano larghi sui fianchi. Gli zigomi erano diventati così sporgenti da spaventarmi. Sembrava una donna che
