apparteneva a una casa vuota.
Il cugino se n’era andato due anni prima. Nessuno lo sapeva. L’impiegato dell’ufficio anagrafe pronunciò il messaggio con una cortesia studiata che, in qualche modo, suonava più come indifferenza. Era un uomo magro con le dita macchiate d’inchiostro e un viso che suggeriva di aver visto molti sogni infrangersi nello stesso verso.
“Avete il sole per tornare a est?” chiese.
Marta scosse la testa.
Leif le stava accanto, faticando a seguire l’inglese. Samuel osservava i carri che sferragliavano lungo la strada attraverso la finestra. Clara,
