morde più profondamente quando meno te lo aspetti. Il ghiaccio nel vialetto della casa della mia infanzia era nero, di quel tipo che ti coglie di sorpresa, di quel tipo che vedi solo quando le gomme stanno già slittando.
Mio padre tornava a casa dal suo lavoro in ufficio, cosa che sembrava accadere a pomeriggi alterni. Una giornata qualunque. Grigia. Una giornata in cui non sarebbe successo nulla di significativo. Per trentaquattro anni aveva lavorato come contabile in uno studio in centro, dove veniva descritto come metodico e affidabile. Era
