mano tremante sulla coperta.
“Mio padre è morto quando avevo dodici anni”, sussurrai.
“Lo so”, disse.
“Quanti anni ha?”
“Trentuno.”
Lei ne aveva trentasei.
Cinque anni di differenza.
Vecchi ricordi cominciarono ad affiorare a frammenti: mio padre partito per un viaggio senza spiegazioni, mia madre che bruciava le lettere nel camino dopo il suo funerale, la sua reazione la prima volta che portai Maya a casa.
Le era caduto un bicchiere.
All’epoca, disse che le era scivolato.
Ora ricordai come aveva fissato il viso di Maya.
Non con avversione.
Con