fossimo già la coppia ideale uscita direttamente dalla copertina di una rivista: un uomo di successo, una fidanzata bellissima, famiglie benestanti e un matrimonio che avrebbe fatto parlare di sé per tutta la stagione.
Ma quella sera, ero l’unica a percepire che qualcosa cominciava a incrinarsi sotto quell’immagine perfetta.
“Al mio futuro marito non piacciono le olive”, dissi con un sorriso al cameriere, avvicinandomi un piattino.
Era una frase banale. Così banale che non me ne sarei nemmeno ricordata prima.
Ma Adrian alzò lentamente lo sguardo verso di me.
Aveva
