lo accettò educatamente.
“Grazie.”
La voce di mio figlio la fece piangere.
Non pianse forte. Non nascose il viso. Una singola lacrima le scivolò lungo la guancia mentre lo guardava bere.
Poi mio padre si rivolse a me.
“Chi è tuo padre?”
La stessa domanda.
Dieci anni dopo, nella stessa casa. Ma questa volta non avevo più diciannove anni. Non portavo una borsa da viaggio e non tremavo quando un uomo alzava la voce.
Avevo cresciuto un figlio da sola. Avevo lavorato di notte, studiato fino all’alba e superato giorni
