fosse dimenticata di tornare.
Quando bussi, ci vuole molto tempo perché la porta si apra.
La donna che sta lì sembra assemblata con ossa di uccello, capelli bianchi e determinazione. È molto magra, avvolta in un cardigan spesso nonostante la luce solare debole, una mano che stringe un bastone, l’altra appoggiata allo stipite della
porta come se il fatto di stare in piedi le fosse già costato più di quanto dovrebbe. Il suo volto è profondamente segnato, ma i suoi occhi sono limpidi, vigili in un modo che sorprende.
“Sei
